e noi più lenti di lui restiamo
nel porgli misura di sfidarlo crediamo
ma egli solerte l’illusion distrugge.
La nebbia fitta si fece più rada,
spalancai le fessure di questa mia tana,
custode ormai della speranza vana
del nutrimento per cui l’invito decada.
L’oro rubicondo che nero si fece
ardea rodendo per siffatta brace
che nel pensier mio ancor non trova pace.
(Titolo: Lasagne bruciate)
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