(Sempre il sangue, oh Dio, è stato rosso)
dico vivere, vivere come se nulla
dovesse rimanere di ciò che scrivo.
Perché scrivere è un vento fuggitivo
E pubblicare, colonna circondata.
Dico vivere, vivere d’impulso, adirata-
mente, citare dal puntello.
Torno alla vita, con la mia morte sulle spalle,
Rifiutando ciò che ho scritto prima: rifiuti
Dell’uomo che sono stato quando tacevo.
Adesso torno al mio essere, torno alla mia opera
Più immortale: quella festa indomita
Del vivere ed il morire. Il resto è di troppo.
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